tag:blogger.com,1999:blog-58400325082458620522024-03-13T14:07:39.627+01:00JUST A TEA DRESS Un vaso medio lleno o medio vacío. Una versión de lujo o de low cost. Un as en la manga o una buena jugada. Si Pérez Reverte guardó durante casi media vida en un cajón El Tango de la Vieja Guardia porque aún no era su momento yo llevaba décadas sacándole brillo a los Loubotin de MamáFashion desde el momento en que empecé a gastar mi paga semanal en el kiosco de la plaza. Cuando tú hacías el test del amor de la SuperPop yo ya leía Elle y forraba mis carpetas con las mejores portadas de Vogue.
Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.comBlogger225125tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-50259534827472711312020-06-14T19:19:00.001+02:002020-06-14T19:19:32.716+02:00pizza margherita.<br />
de mi primer viaje a Italia recuerdo, sobre todo, la intensidad y la gama de los sabores. como si alguien, cuando nadie miraba, hubiese vertido un poco más, como si de un ingrediente extra se tratase. recuerdo que nada más soltar el equipaje fui a desayunar y con la emoción de encontrar en el plano el coliseo solo atiné a pedir un café con leche al más puro estilo madrileño. mi sorpresa y la de mis papilas gustativas fue mayúscula. estaba en Roma con un café que sabía a CAFÉ y se me saltaban las lágrimas porque ya nunca volvería a tomar otro sin recordar a éste. las comparaciones son odiosas, lo sé, pero como no hacerlo.<br />
hoy me han enviado un audio donde vuelve a salir el tema de la importancia del sabor. mi amiga Kat me contaba que pensaba ir a comer a una pizzeria en el centro de mestre. una pizzeria napolitana. ella siempre pide la Margherita. la más sencilla pero realmente la más complicada. sólo tres ingredientes para conseguir un sabor irrepetible. tomate, mozzarella de bufala y albahaca. si consigues que esos tres ingredientes funcionen entre ellos cualquier otra pizza de la carta será buena. en caso contrario lo mejor será ir a buscar otra pizzeria. escribir es como hacer una pizza Margherita. si consigues con un par de ideas crear una historia de cimientos sólidos podrás echarle por arriba todo lo que quieras. la historia como la pizza ganará en sabor y el comensal como el lector sabrá descifrar todos y cada uno de los ingredientes de la receta e irse a casa con esa sensación de plenitud que sólo dejan la comida y los libros.<br />
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en estos días donde todos opinamos sobre la pandemia y nos creemos conocedores de la verdad absoluta se me viene a la cabeza la fábula del elefante y los doce ciegos. un grupo de doce personas invidentes se toparon con un elefante, imagino que los elefantes son animales afables, y cada uno de ellos empezó a tocar lo que más Le pillaba a mano. todos estaban tocando la misma cosa, en este caso al elefante, pero cada uno de ellos tenía una versión diferente y que creían que la acertada. la pandemia como el elefante es demasiado grande para abarcarla en su totalidad y solo podremos hablar con certeza de aquella parte que tenemos ante nosotros, lo demás es todo suposición. es la perspectiva lo que hace que la historia sea diferente. y ninguna premisa invalida a otra. pero la ceguera no nos permite darnos cuenta de esto. puede que sea momento de una retirada antes de que el elefante, como la pandemia, se enfaden de tanto manoseo.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-86186313747985961982020-06-11T16:06:00.001+02:002020-06-11T16:06:47.736+02:00notas a pie de página .<br />
de pequeña y no tan pequeña recuerdo que no me gustaba que los libros llevasen notas a pie de página. me hacían perder el hilo de la lectura. apretar el pause para añadir algo que para mi no venía a cuento me ofuscaba. además, eso de que la palabra llevase un numerito al lado me distraia bastante. y mas cuando eran varias las notas a final de texto. soy el claro ejemplo de que juntar letras y números no es buena idea. me recordaba cuando en el colegio te decían que no se podían sumar peras con manzanas. pues lo mismo. por suerte y lo mejor es que no somos conscientes de ello, cambiamos y muchas de las veces, lo hacemos para mejor. de un tiempo a esta parte me he dado cuenta de que las notas a pie de página son incluso mejor que la propia historia que tenemos entre manos y que la letra pequeña revela más que pancartas gigantes. nosotros mismos estamos llenos de notas a pie de página que usamos para que se nos entienda mejor. un tatuaje, un peinado, un objeto, unos zapatos, la forma de arremangarte la camisa... dicen de nosotros mucho más que lo que en ese mismo momento estamos contando. y como con los libros habrá quien se tome la molestia de apretar el pause y añadir esa información extra como quien encaja la última pieza del puzzle.<br />
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estos días, con toda la vorágine de acontecimientos que están ocurriendo y de tener la sensación de que me he ido a vivir a un mundo paralelo al que no Le encuentro la puerta de salida, me he pillado in fraganti haciendo un resumen de este año bisiesto y doble par. es junio, lo sé, pero si los buenos propósitos se olvidan el siete de enero un feedback rapidito no hace daño a nadie. y pienso que, aún creyendo que todo esto podría ser un sueño, como aquel episodio de los serrano, me acuerdo de un artículo del buen vividor en el que contaba que en el verano de 2004,otra vez par, una chica de Bilbao Le dio el plantón de su vida a uno de sus mejores amigos. ella se fue con otro. cuando al día siguiente Le preguntaron como se encontraba éste respondió: no le puedo poner un diez pero tampoco estuvo tan mal. pues eso 2020. te quedan seis meses por si te quieres presentar a subir nota.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-88762489083549402562020-06-10T17:31:00.003+02:002020-06-10T17:31:28.661+02:00sombreros .<br />
me gusta la gente que lleva sombrero. como la que lleva gabardina. hay todo un arte innato en ello. algo que sin duda viene en la carga genética. éste hará ecuaciones como churros y el otro se pondrá un sombrero y cambiará el mundo. yo no estoy en ninguna de esas dos premisas. aunque daría una pizca de mi alma por ponerme un sombrero y, como si nada, salir a la calle. sin duda el de chistera sería mi favorito. es un sombrero infinito. si un conejo es capaz de vivir ahí adentro ...pero las pamelas son los sombreros que mejor combinarían con mi personalidad. te pones una y nadie te ve . llevar pamela es como ponerte los cascos en una reunión de trabajo. estás pero no estás. es el sombrero escapista. un bombin también me parece de lo más irresistible. era el sombrero de Chaplin y también el de Mary poppins. redondeado es como llevar al mundo en la cabeza. para mí es el que mejor se ajusta y jamás estropearia un cardado. el sombrero de ala, que es el de los sheriff del lejano oeste, es de lo más interesante. nada como inclinarlo sobre los ojos para volverte misterioso y enigmático. Clint Eastwood sabe mucho de esto, verdad?<br />
en muchas ocasiones me he probado sombreros pero ninguno se amoldaba a mi cabeza... o a mi. demasiados pequeños, demasiado grandes, sin gracia o simplemente incómodos me tengo que posicionar en el bando de aquellos que una tarde cualquiera de junio escriben sobre los sombreros que nunca llevarán mientras recuerdo la suerte que tuve con ese profesor de matemáticas que me aprobó sin saber despejar x.<br />
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<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-54931398138631805682020-06-09T22:26:00.000+02:002020-06-09T22:26:02.811+02:00ascolta <br />
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me he aficionado a los podcast. estos días de confinamiento también han dejado cosas buenas. en realidad sólo escucho dos, a javier aznar porque lo leo desde que su blog manual de un buen vividor se convirtió en el café de mis mañanas y ahora desde hotel Jorge Juan hablando de todo y nada como solo él sabe hacerlo. el otro que escucho llega desde Mestre, en la región del venetto, muy cerca de venezia. cada lunes a eso de la hora de comer Kat me manda el enlace de "los lunes vienen con lectura". cuando me llega el aviso del whatsap lo primero que veo como señal de que el podcast está listo es el verbo "ascolta" y yo siempre pienso en eso que hacen los médicos "auscultar" que es escuchar el corazón. y es que la etimología de las palabras es imposible de controlar. porque aquel que escucha de verdad lo hace con el corazón, escuchamos lo que el corazón quiere decirnos sin tan ni siquiera darnos cuenta del privilegio que eso supone. afortunados los médicos que entienden su lenguaje como si un nuevo idioma se tratase. yo este año para reyes me pido un estetoscopio porque cuantas historias se quedarán por ahí atascadas entre la aorta y el ventrículo derecho?<br />
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Hay algo en los gatos que me atrae mucho. y no es nada relativo a su astucia o elegancia o a como siempre se salen con la suya. es algo más allá que me lleva a pensar que los humanos no somos tan diferentes de los felinos. si tienes un gato en casa ya te habrás dado cuenta que hay muchas cosas que hacen por "repetición". acudir al frigo contigo por las noches, frotarse en tu pierna derecha, morder el libro cuando lees, olerte la cara después de ponerte crema... paloma Diaz-Más escribió un libro sobre los gatos, los suyos y los de todos, y habla de estas repeticiones como "cálculos mentales" porque a los gatos no les gustan los cambios y saben que el resultado de dos más dos nunca va a cambiar. cuantas veces habéis dicho eso de que si te llevas al gato a la casa de verano se te estresa y prefieres pedirle al vecino que le eche un ojo? . a mi no me gustan los cambios y creo que como los gatos mi cabeza está llena de esos cálculos mentales que sostienen la vida en ese espacio temporal donde si todo transcurre en el orden establecido es porque todo marcha bien. asi que si el perro es el mejor amigo del hombre seguro que el hombre es el mejor amigo del gato. afinidad de caracteres lo llaman.<br />
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<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-47684771775985747602020-06-07T22:56:00.002+02:002020-06-07T22:56:45.046+02:00porque ya no queda tiempo .<br />
7 de junio. del diario de Beatriz.<br />
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hace muchos años que dejé de llevar reloj. nunca me gustó llevarlo en la izquierda. dicen que ese es el lado del reloj. supongo que es porque el tiempo y el corazón van de la mano.. intenté llevarlo en la derecha pero al escribir el reloj arrastraba sobre la mesa y me molestaba. luego vinieron los tatuajes y los móviles, no en ese orden precisamente, y ya el reloj quedó relegado para siempre. además confío en mi orientación temporal que nada tiene que ver con la espacial. intentar meter el tiempo, todo el tiempo del mundo, en una esfera tan pequeña como la de un reloj me parece incomprensible. casi una burla. rafa cervera ha escrito "porque ya no queda tiempo" que es un libro tour de su vida desde que tiene uso de razón hasta ahora mismo momento en que yo lo leo descubriendo que ese tiempo suyo también fue el mío. que cuando unos escuchaban a Lou Reed otros tarareaban las canciones de OBK y que desde Usera o Ciudad Real o Manhattan todos vimos como Matías Prats anunciaba como las torres gemelas se desplomaban. porque tiempo hay de sobra, lo que ocurre, es que nos entretenemos demasiado en acelerarlo o retrasarlo o incluso en buscarlo. el tiempo es el gran escapista de la historia que sólo se deja pillar en el momento del descuento, cinco segundos antes de que todo explote por los aires.<br />
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una de las cosas que más me gustaba de pequeña eran los domingos cuando comíamos todos juntos y mi abuela hacía de aquello todo un ritual. pero poco a poco todo eso fue dando paso a otras cosas. el tiempo erosiona las costumbres y las transforma en recuerdos. "todo recuerdo tiene el tamaño que se merece" decía Rafael soler. Los míos, mis recuerdos, son como icebergs, tengo que tener cuidado cuando me pongo a perseguirlos por miedo a que me salga el tiro por la culata y terminemos todos anegados.<br />
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a mi el poeta t. s. Elliot me sirve para todo. lo mismo para un roto como para contar que abril siempre estuvo ahí aunque hayamos estado confinados. mi primer contacto con Elliot fue por culpa de los gatos y su old possum book of practical cat, ahora convertido en el musical cats. aunque en realidad, el primero fue garcilaso con la gatomaquia y el atrevido de mizifuz. los gatos y la literatura siempre han ido de la mano. y yo con ellos. conocerás a las personas por sus libros y sus gatos. una vez me dijeron que desconfíase de quien no Le gustase el chocolate ahora de mayor solo me fio de quien que lee con un gato sobre las piernas sea abril o el mes que sea.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-48827554281587375462020-06-06T22:47:00.001+02:002020-06-06T22:47:41.745+02:00dos golondrinas hacen verano <br />
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y sabéis lo mejor de todo ? que nada ocurrirá como lo hemos pensado.<br />
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está mañana una abeja volaba cerca de mi. la oía zumbar. se acercaba como quien se acerca a alguien que reconoce por la calle. también he visto volar un águila con la certeza de quien vuela sabiendo que en ese instante todo el mundo Le pertenece. me he visto escribiendo estas líneas sin tan siquiera proponérmelo bajo un cielo tan azul como ese en que las golondrinas de becquer hacen verano...<br />
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cuando era pequeña siempre estaba llena de raspones y arañazos. no sé como pero siempre terminaba en el suelo. un poco de llanto por aquí y un poco de cura sana culito de rana por allá y allí no había pasado nada. ojalá todas esas cosas que nos servían de pequeños fuesen igual de útiles ahora de adultos porque cuanto más creces más propenso eres a las caídas y a los raspones y sobre todo a la cicatriz que dejan. ojalá hoy un puñao de esas tiritas que arreglaron el corazón partio de Alejandro Sanz.<br />
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siempre me gusta llevar en los bolsillos del abrigo alguna cosa a la que otorgo el poder de talismán o de amuleto. cualquier cosa me puede servir. luego me olvido que los tengo. supongo que ahí reside la magia de las cosas. en el olvido. una vez leía que ni la felicidad ni la tristeza duraban eternamente y que por esto la memoria elimina todo aquello que nos pueda inundar. por eso yo olvido los amuletos que llevo en el bolsillo pero en cambio recuerdo todo aquello que pude superar.<br />
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<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-2954889803884799432020-06-03T21:52:00.003+02:002020-06-03T21:52:35.335+02:00gamusinos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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3 de junio. del diario de Beatriz.</div>
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ayer vi en una cafetería un anuncio pegado al escaparate. podría haber sido un cartel de esos de "se buscan camareros" . pero no. era un cartel de se vende o se alquila. qué que vendían? gamusinos. me quedé parada. necesitaba confirmar que lo que leía era cierto. pero ni la gente que pasaba por allí o los que estaban por allí sentados en la terraza parecían darse cuenta. vendemos gamusinos. parecía que sólo yo podía ver ese cartel. y tuve que sacar una foto. estaba claro. te imaginas ir a tomar un café y que además te pongan algún animal fantástico al lado como comienzo del día? porque un escritor o alguien que escribe no es nada más, ni nada menos, que un cazador de historias, de personajes o animales que aún no tienen consistencia a este lado de la vida. y yo, que andaba un par de días con la pluma caída, resultó que los "gamusinos" salieron en mi búsqueda. ahora ya no va de musas la cosa sino de salir a cazar gamusinos. que existan o no es algo que no nos corresponde afirmar a nosotros, aunque seguro que todos tenemos un amigo que estuvo a punto de atrapar uno. yo creo que lo mejor es que sigan en libertad, buscando a nuevos cazadores de historias. no sé que forma tendrá un gamusino pero los míos ahora se parecen a los habitantes del mar que rodean el faro de la piel fría. acaso conoces algo peor que enfrentarte a aquello que no existe? yo tampoco. </div>
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<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-77832553649902651282020-05-31T11:56:00.002+02:002020-05-31T19:35:02.156+02:00y tú de qué eres?cuando era pequeña siempre me preguntaban que a quien quería más, si a mi madre o a mi padre...y con esa pregunta podría abrir un debate muy a lo david copperfield. nací y creci junto a mis abuelos, así que, querido interlocutor, por muy raro que le parezca , a veces, hay preguntas que no se pueden responder con la suerte de la moneda o con aquellode que color era el caballo blanco de santiago. porque parece que la vida está llena de decisiones, en realidad, de dos posibles elecciones, escoger entre a o b, un tren de ida o uno de vuelta, vegano o carnívoro, la noche o el día y no nos damos cuenta de todas la posibilidades que dejamos escapar. ayer me preguntaban si me gustaba la tortilla de patatas con cebolla o sin cebolla y a mi, realmente, lo que me gusta es la tortilla que hace mi abuela y el pincho de tortilla que acompaña a un desayuno y una conversación, la cebolla como la propiedad conmutativa, no afecta al resultado final.<br />
cuando vas al super la controversia continua...nocilla blanca, negra o de dos colores. o mas dificil aún , nocilla o nutella. vasos decorados o sin decorar. nuestras elecciones dicen mucho de nosotros pero salirme por la tangente es algo que me caracteriza y podría responderte que elegiría nocilla de dos colores para untarla en pan bimbo o con galletas maria pero compraría nutella para comerla con cucharilla. en el quijote ya hay un largo episodio destinado a la gastronomía donde sancho nos cuenta todos los platos que degustaron en la boda de camacho, como para ahora no darle mayor importancia a lo que echamos en el carrito de la compra. la misma historia con la Pepsi y la coca cola. y a mi, si me dejan elegir, soy de Pepsi y muy fan de naranjito 82.<br />
lo mismo ocurre con las series de television...todo el mundo amaba a carrie bradshow y a mr big pero yo siempre fui de friends, de rachel y ross y de los chistes malos, malisimos de chandler.... y que levante la mano quien nunca haya entonado smelly cat con phoebe. pero adoro a sheldon cooper y a su big bang theory y he disfrutado muchisimo viendo como los dragones de kalesi achicharraban literalmente desembarco del rey mientras cercei veia desmoronarse su mundo .o como jude law se hacia con el poder del vaticano. a preguntas universales respuestas secantes, porque esa es la prueba de que el mundo sigue vive. con o sin cebolla.<br />
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parece que va a haber tormenta. reconozco ese aire que anuncia la lluvia y los truenos a lo lejos. en el campo los animales se alborotan y los árboles crujen. termina mayo conmigo en el tren volviendo a casa. cambio de provincia y retrocedo de fase. como si viajase al pasado o mejor aún como si tuviese la oportunidad de reescribir lo vivido. enma suárez decía en sobreviviré que las cosas podrían haber sido escritas de otra manera pero entonces no sería la historia de su vida. y creo que mejor así, no vaya a ser que de tanto reescribir no quede ni el folio en blanco.<br />
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<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-13087806113303256852020-05-30T00:03:00.001+02:002020-05-30T21:09:07.615+02:00bisontes y deseos.<br />
hay una teoría que habla de como los bisontes no son capaces de dejar de correr aunque vean que se aproximan al precipicio. más fuerte que la propia inercia corren y corren sin ser capaces de frenar y acaban despeñándose. todos. en manada. a veces, a nosotros, nos ocurre igual. a pesar de ver el abismo seguimos, aún a sabiendas del fin que nos espera. pero a veces, en la manada, como en la vida, ocurren "milagros" y de repente un bisonte frena, se da cuenta de hacia donde se aproxima, y se da la vuelta. a veces, la vida nos da, como a los bisontes, la oportunidad de ese tiempo muerto para despeñarnos con todas sus consecuencias o darnos la vuelta y buscar otro camino por el que continuar. cuando houdini estuvo a punto de morir al no poder abrir las cadenas que lo aprisionaban, su mujer se acercó a él y, mientras el público creia que ese beso era la despedida, le dio la llave que le conduciría de nuevo a la libertad. a estos pequeños momentos de superviviencia los coreanos lo llaman kipuka. porque sin saberlo somos esas pequeñas islas que sobreviven al rio de lava que expulsa el volcán. puede que no lo sepamos pero siempre estamos en el lugar en el que tenemos que estar.<br />
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no hace tanto leía que la vida es como un gato dormido y que ésta comienza cuando alguien deja caer el gato desde el tercer piso. como ese sueño en el que de repente te despiertas sobresaltado porque sientes que te caes. eso es la vida. ese sobresalto. luego ya es cuestión de ir hilando todo lo que hasta ese momento has estado soñando.<br />
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2020 es el año en que la humanidad se puso en barbecho. como el agricultor hace con sus tierras. tantas veces hemos dicho aquello que necesitamos parar, que queremos desconectar que al final el genio de la lampara ha cumplido nuestros deseos. pero claro, realmente ese no era el deseo. formular deseos es más complicado de lo que parece. como para mi hacer una regla de tres. lo que me queda claro es aquello que dijo san agustín " se derramarán más lágrimas por las plegarias atendidas que por las no escuchadas".<br />
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<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-69451847848695622672020-05-28T20:37:00.004+02:002020-05-28T20:37:39.145+02:00luciano#racconto<br />
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el día que la villa de los foscari salió ardiendo nadie se percató del jardinero. el jardinero de la malcontenta. hablaba en veneciano y blasfemaba en italiano. vino del triestre detrás de una muchacha. la muchacha desapareció y el se quedó. venezia tenía todo lo que el necesitaba. ofrecía sus servicios de jardinería a cambio de unas pocas monedas y algo que comer. un día trabajando en una villa cerca de la academia escuchó hablar por primera vez de la malcontenta. dejó todo lo que estaba haciendo para comprobar con sus propios ojos que lo que se contaba de ella era cierto. nadie Le tomaba el pelo a Luciano y no iba a ser esa mujer la primera en hacerlo. no tuvo que dar dos pasos para darse de bruces con ellas. estaba sobre el puente esperando la puesta de sol. llevaba un vestido largo del color de la laguna y botines puntiagudos. ella se percató del jardinero y llamó su atención para que se acercarse. Luciano sentía que le temblaban las piernas mientras se acercaba a la malcontenta. todo lo que había escuchado de ella era insignificante a medida que avanzaba hacia el puente. la malcontenta lo estaba llamando. y el acudía. Luciano pensaba que algo no salía bien en la ecuación. la malcontenta lo veía venir entre divertida y expectante. ya conocía a Luciano. en toda venezia no se hablaba de otra cosa más que de la buena maña de las manos del jardinero. ninguno de los dos sabía que había llegado ese momento en que la vida decide juntar a dos personas de manera irremediable. Luciano se presentó ante la mujer y ella Le preguntó si era el jardinero venido desde el trieste. El solo afirmó con la cabeza. La malcontenta sacó de su fajin el saquiti de semillas que le regaló Antoine hace meses. rosas de la India. ella cada atardecer, querido lector, sale a recorrer los puentes buscando entre las estrellas la avioneta de lyon. pero ese momento no llega.<br />
La malcontenta se sacude las penas de la cabeza e invita a Luciano a su casa. quiere que haga crecer el pequeño tesoro que guarda en la bolsita. pero esa noche algo ocurrirá en venezia. algo que hará que la malcontenta no vuelva a ver los carnavales de la laguna. la señora que contrataba los servicios de Luciano al sentirse traicionada porque el jardinero se fue con la malcontenta empezó a correr la voz de que está, conocida ya por su fama de bailar sola en la época de aqua alta, en la plaza de San Marcos, esperaba cada noche a un aviador para que la ayudase a dinamitar venezia. hizo creer a todos que la malcontenta era la matahari de la laguna. al día siguiente medio pueblo salió a aporrear la puerta de la malcontenta y ella y Luciano que en esos momentos miraba fascinado las semillas indias tuvieron que salir corriendo de la ciudad. Con tal trasiego se derramaron parte de las semillas mientras se dirigían a la villa de los foscari. allí se encerraron hasta que la maleza y las flores taparon gran parte de los ventanales de la villa. hablaban en veneziano y blasfemaban en italiano. los colegiales arrojaban piedras a su ventana. un frío día antes de comenzar el carnaval llegó una carta a la villa. el sol se ocultó tras una gran nube y empezó a llover. la malcontenta se despidió de Luciano y todo comenzó a arder. ella partió, el se quedó. ambos hablan en veneziano y blasfemaban en italiano. Luciano no supo nunca el contenido de aquella misiva. sólo que junto a ella llegó una rosa dentro de una urna. la casa ardía. mientras la gente se agolpaba ante el fuego Luciano salía rumbo a triestre. pero cambió de idea y volvió a por la rosa. nadie volvió a verle y ya es leyenda junto a la malcontenta. pero eso es otra historia y deberá ser contada en otro momento.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-6093922612343162252020-05-28T20:29:00.002+02:002020-05-28T20:29:23.819+02:0028 de mayo soy geminis con luna en cáncer. no tengo ni idea de que hacer con eso. es como si de repente te tirasen tres naranjas y tuvieras que hacer malabares con ellas. y todo acabase en el suelo. no creo que la gente escriba nada de eso en su tarjeta de presentación. supongo que por eso yo no tengo tarjeta. no sabría que poner bajo el nombre. invento historias podría valer. historias mínimas. se leen rápido y a veces no las entiendo ni yo. he estado confinada durante cincuenta y nueve días con mi gato Víctor y me he aficionado a buscar grúas y cielos azules. hoy cumplo cuarenta y un años. sigilosamente. sin hacer demasiado ruido. casi de puntillas. he visto casi todas las películas de la guerra de las galaxias y siempre seré del Kalesi Team. he leído por primera vez un ebook y me he quedado en tierra con más gloria que pena. creo que soy de las pocas personas que conozco que no me importa cumplir años y celebrarlos. como si llegase de un viaje larguísimo y por fin abriese la puerta de casa y me quitase los zapatos. porque, como decían unos versos de xurxo chapela, "quieres ser inmortal y luego no sabes que hacer un domingo por la tarde" yo con cinco minutos más por las mañanas tengo de sobra.<br />
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leo que la libertad no es más que la distancia entre el cazador y su presa. y hoy me siento más correcaminos que nunca. mec, mec. y sigo corriendo. yo creo que la libertad está en la capacidad de viajar con tan sólo cerrar los ojos. así he tomado café con mariana y me he comido las galletas del fondo del bote. frantumaglia. así he conocido a la malcontenta y hemos quedado a tomar el té de las cinco para volver a escribir su historia. ella es mucho de autobiografías. he viajado a Chioggia en busca de amparo cuando no tenía paraguas y he subido, de nuevo, a lo alto del campanario para recalibrar perspectivas. << mamá, una vez me dijiste que la memoria es una elección, pero si fueras dios, sabrías que es una riada. >><br />
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el primer día que volví al trabajo mi jefe me hizo un salvoconducto. con ese papel nada malo podría sucederme. poco más de cuatro lineas en un papel y ya te sientes invencibles. caminas por la calle como si fueses el rey del mundo. luego te das cuenta que eso es solo para ir al trabajo. que no existe un salvoconducto para la vida en general. y seguramente sea mejor así. si un día todo se vuelve un poco cuesta arriba no hay nada como tomar algo caliente, aunque sea agosto. palabra de Sheldon Cooper.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-44882632524785013182020-05-26T21:54:00.000+02:002020-05-26T21:54:35.805+02:00un, dos, tres responda otra vez 26 de mayo de 2020. del diario de beatriz<br />
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Mayra Gómez Kemp en el un, dos, tres sacaba una tarjetita de un sobre, leía un poquito y luego decía eso de ...y hasta aquí puedo leer. y ahí se quedaban los concursantes muertos de la intriga. porque podían estar a punto de ganar un apartamento en torremolinos o una lata de sardinas en aceite de oliva. luego estaban los sufridores que, seguro y para el colmo, eran del atlético de Madrid. yo siempre quería saber que ponía la tarjetita. de principio a fin. del tirón. aunque luego no soy capaz de arrancarme la tirita de una. es curiosa la dualidad del ser humano. a veces nos tiramos sin pensar si llevamos paracaídas y otras bajamos hasta el último escalón de la piscina y con miedo por si no hacemos pie. quizá eso es lo que nunca leía Mayra Gómez Kemp. hay cosas que no se pueden regalar en un concurso.<br />
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he encontrado un filtro en instagram que lo vuelve todo de color de rosa. bueno todo no. solo hace que los árboles se vuelvan rosas. y que bonito. va a ser verdad aquello de que la vida es color de rosa. bueno no. habría que matizar. matizar es la letra pequeña de la vida. donde se esconde lo que no quieren contarnos. y luego todo lo demás es un filtro. para suavizar. para desmatizar. yo, para matizar, pediría un filtro azul. sin más.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-82132306086453354582020-05-25T19:42:00.003+02:002020-05-25T19:42:38.255+02:00las rosas de venezia #racconto<br />
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ese camino hacia ya mucho tiempo que no lo recorría nadie. tiempo atrás hubo una alambrada que ahora los animales había agujereado para entrar a comer el pasto. la maleza lo inundaba todo. zarzas, pinos, cardos, ristras de campanillas y calendulas, nomeolvides y hasta pensamientos crecían detrás de la casa de la malcontenta. nadie se fijaba ya en la villa de los foscari medio derruida. ahora junto a la casa pasa una carretera de cuatro carriles y un poligono industrial que ya no deja ver el camino a venezia. ella también habla en veneziano. pero no blasfema en italiano. a veces, cuando hay demasiado ruido en casa, sale a pasear. hoy podría haberse ido por el camino de siempre pero algo la llevó por el camino que hace mucho tiempo recorrió la malcontenta cuando echó cerrojos y postigos y abandonó venezia. cuenta la leyenda que en su camino a la villa la malcontenta iba lanzando semillas de rosas para que cuando florecieran éstas la llevasen de vuelta a la laguna en la avioneta de Saint Exupery. porque lo que nadie sabe es que Antoine y la malcontenta tuvieron un romance sobre el puente rialto. Antoine volvía a Francia cuando decidió parar en Venezia para ver una de las puestas de sol de las que todo el mundo hablaba. cuando se quitó la gorra y las gafas vio a una mujer sentada en la escalinata del puente hablando con las gaviotas. se acercó a la mujer y haciéndole señas Le hizo entender que no hablaba veneziano pero si algo italiano. Le sonrió mientras blasfemaba en italiano. ella Le señaló con el dedo el recorrido del sol a lo largo del canal. el Le mostró el camino de su avioneta por el cielo. antes de despedirse Le dio una de las rosas que traía de la India. una rosa y una bolsita de semillas. hoy las rosas del principito la llevaron hasta la mansión de los foscari. La hierba Le tapaba los pies y escuchaba a lo lejos el ruido de los coches . hasta que de repente el silencio se adueñó de todo. por un momento ni los pájaros cantaban. ella había reparado en una rosa. era más grande que las otras que adornaban el rosal. y su color también brillaba más. una abeja bailaba a su alrededor. un zorrillo asomaba su hocico curioso por la madriguera. el viento mecia sus pétalos y expandia el aroma por doquier. no sólo los abismos miran a las personas. las flores también saben cómo hacerlo. y tanto tiempo la miró que se la tuvo que llevar a casa. buscó un jarrón donde colocarla. se aseguró que le daba la luz justa y que si abría la ventana la brisa la haría creer que seguía en el jardín salvaje de la malcontenta. ella pensaba en doctoisvki. había estudiado literatura rusa en el instituto y viajó hasta la estepa blanca donde una institutriz vestida de riguroso negro Le dijo que ellos, los rusos, eran los que inventaron los ravioli. porca miseria. pensaba en doctoivsky porque sólo como él era capaz de seguir viendo aquellas cosas que quedan a nuestra espalda. como la puesta de sol que dejó tras de sí Antoine y su promesa de volver a venezia. hacía un rato caminaba por el jardín de la malcontenta. hacía un rato que la rosa había quedado tras de ella pero aún así la seguía viendo. se sentía narradora y protagonista. necesitaba volver a por la rosa y llevarla de vuelta a su casa de venezia, esa venezia que quedó a la espalda de la malcontenta pero que siempre vio tan nítidamente como aquellas noches que bailaba en la plaza de San Marcos esperando que rosas indias cayesen del cielo.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-4337156386243397352020-05-24T20:56:00.003+02:002020-05-24T20:56:36.026+02:00el tapiz.<br />
#racconto<br />
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cuando era pequeña enfrente de la casa de mis padres había una galería de arte. ocupaba parte de la calle y hacia esquina. las paredes estaban pintadas de amarillo y había que bajar tres escalones para poder entrar. yo nunca bajé esos escalones. a los niños el arte no les interesa. a no ser que... había un tapiz impresionante. para mi era una alfombra colgada de la pared pero mi madre me dijo que eso se llamaba tapiz. representaba una escena mitológica. en el centro un gran unicornio blanco gobernaba el mundo. y que unicornio. era un unicornio alado que para mí era pegaso el caballo volador. si te quedabas mirándolo durante más de un segundo casi podías ver como el viento Le removia las crines mientras el agua del río fluía lentamente. me quedaba embobada mirándolo cada tarde cuando volvía del colegio. hasta me ponía nerviosa si giraba la calle y no conseguía verlo a la primera al final del escaparate. yo no entendía como nadie bajaba esos tres escalones y se lo llevaba a su casa. será que el arte no les gusta a los adultos. un día vi que en la tienda colgaba un cartel de se traspasa. los niños no saben de arte pero sí de sentimientos. y ese cartel significaba que pronto iba a ver cambios. y el unicornio iba a echar a volar. a los pocos días vi que del tapiz colgaba una etiqueta. ponía sesenta mil pesetas. creo que en ese momento me hice adulta. como podían decirme que las cosas mejores de la vida no tenían precio. mi unicornio alado solo lo podría tener un millonario que a lo mejor no Le gustaban los animales, ni los tapices ni el arte. nunca bajé los tres escalones de la tienda y ni se me pasó por la cabeza decirle a mi madre que lo comprase. a los niños no Le gusta el arte y a los mayores no Le gustan los unicornios. no tenía sentido. ahora soy mayor y me gusta el arte y los unicornios y me acuerdo perfectamente de aquel tapiz que merendaba conmigo por las tardes. ojalá que lo sigan mirando como solo un niño mira las cosas que le gustan. aunque sea arte y a los niños el arte no les interese.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-28512043442455386052020-05-24T19:23:00.003+02:002020-05-24T19:23:43.835+02:00fugazmente grandiosos<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
ahora subo mucho
menos a la terraza. lo echo de menos. a lo mejor no se estaba tan mal en ese
impasse. pero cuando te acercas al final de algo puede haber riesgos de
derrumbamiento. hasta incluso si llegas a la cima. no hay nada en el mundo que
asegure nada a excepción de la fe. quien mas sabe de eso es indiana jones que
se atrevió a dar el primer paso de fe . a mi no sé si me mueve más la fe o
el tiempo. o ambas cosas. en el mundo donde si me pincho me sale sangre el
tiempo es la fe. fe de que mañana volverá a salir el sol, fe de que este dolor
desaparecerá, fe de que volverán tiempos mejores, fe de ser mejor persona, fe en tener más tiempo. fe de que tras las escaleras sigue mi terraza.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
la gente suele decir
que siempre quedarán los recuerdos y las anécdotas, las risas, los buenos
momentos….acaso no se pueden conjugar el verbo recordar en el futuro? porque al
final las cosas ocurren, ocurrieron, ocurrirán, como nuestra memoria mejor sea
capaz de devolvérnoslas y no es esto suficiente acto de amor? por algo, en la
tierra, somos fugazmente grandiosos.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
hay una frase que nos
gusta mucho soltar y quedar como el gallito del corral. “yo es que valgo más
por lo que callo”. si callas es muy difícil que pueda saber que ocurre, que
adivine lo que ocultas, te pueda ayudar. y puede ser que esté guardando un
secreto pero esa palabra es mejor mantenerla en secreto. nos gusta hacernos los
misteriosos como si así consiguiésemos más puntos extra. puntos que no sé
porque se canjean. hablar es lo más parecido a aterrizar y sin llevar puesto el
cinturón de seguridad. hablar es atreverse a volverse como un calcetín, a
limpiar las tuberías…hablamos para que las historias continúen. porque después
de una historia siempre hay otra.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-88185641408208267342020-05-23T00:44:00.002+02:002020-05-23T00:44:51.099+02:00mi casa sin mi .<br />
y me pregunto,<br />
ahora<br />
que tan temprano,<br />
abandono<br />
la cama<br />
y salgo a la calle<br />
que será de mi casa sin mi.<br />
mi gato<br />
me mira<br />
interrogante.<br />
querría tener su confianza<br />
a pesar de ser gato<br />
y querer a ratos.<br />
cierro<br />
con doble vuelta<br />
de llave.<br />
todo queda<br />
suspendido<br />
en el aire<br />
o en el mientras tanto.<br />
llega el mediodía y<br />
la hora de cocinar.<br />
ollas y perolos<br />
llegan al fuego.<br />
el agua, con fuerza, del<br />
grifo llena las tuberías.<br />
el trapo limpia la encimera.<br />
el televisor<br />
cuenta ya<br />
algo parecido a un<br />
mal sueño.<br />
siempre hay pesadillas.<br />
la cafetera<br />
italiana sirve café para dos.<br />
un libro con marcapaginas.<br />
el sol cayendo<br />
las farolas se encienden.<br />
caen cerrojos.<br />
vuelve la vida a casa.<br />
el gato<br />
observa<br />
la vida, tu vida, pasar.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-35469409132991815582020-05-21T23:51:00.001+02:002020-05-21T23:51:02.450+02:00mira! creemos que hay tiempo para todo y no es asi. sigo pensando en rewind de Juan tallon y me doy cuenta que una vez más el ser humano se lo cree todo. pero todo todo. nos creemos que podemos darle al Rewind cuando pedimos perdón o que apretamos forward cada vez que hacemos una promesa. y realmente el único botón que existe es el play. y solo si eres el afortunado de continuar. el tiempo, como la justicia y como los dioses del Olimpo, es sordo y no entienden de prórrogas. cuando hace dos años viaje a Roma viví un despegue de lo más azaroso. el avión atravesó una tormenta que yo calificaría de perfecta en cuanto su magnitud. atravesarla fue igual que correr por un campo de minas y llegar intacto a las trincheras. a veces, sólo a veces, la vida nos deja acariciar las orejas al lobo antes de que nos coma como a caperucita. carpe diem<br />
.<br />
hay algo que me gusta de esto de llevar mascarillas y es que ahora la gente se mira más a los ojos. y por mirar a los ojos verán mucho más de lo que hay escondido bajo la mascarilla. veo ojos que sonríen, ojos con sueño, ojos con esperanza, ojos que hablan, ojos contentas, ojos cabizbajos... la vida empieza y termina por los ojos. Joan didion decía que de haber mirado más a los ojos a su marido a lo mejor podría haberse dado cuenta de lo que sucedía... quien en buenos ojos se cobija...<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-71127887807780061712020-05-20T21:08:00.002+02:002020-05-20T21:08:44.134+02:00Atenas 20 de mayo. del diario de Beatriz.<br />
.<br />
quedan ocho días para mi cumpleaños. en una vida paralela el jueves veintiuno de mayo, mañana, me estaría subiendo a un avión rumbo al Parthenon de Atenas . ahora ese avión como todo lo que conducía a ese camino se ha quedado varado por alguna isla. o en el triangulo de las Bermudas. donde irá a parar todo aquello que nunca sucede?. habrá algún vertedero de cosas que quedaron por hacer?<br />
estoy leyendo rewind de Juan tallon. la cosa va de rebobinar todo el rato como si solo por querer volver al pasado las cosas fueran a ser diferentes. hoy yo quiero un botón forward para acelerar un poco la explosión que todo lo convirtió en ruinas. que ojalá el dolor como todo lo que no nos gusta pudiese viajar a la velocidad de la luz mientras yo, en crucero, sigo mi rumbo.<br />
.<br />
Madrid sigue en fase 0, en realidad 0,5, pero eso es como si nada. un premio de consolación y poco más. cuando mi abuelo rondaba a mi abuela por la ventana de su casa un día, así como el que no quiere la cosa, le preguntó que no podían seguir así eternamente y que tenían que ver si quedaban en peras o peros. esta claro que tuvieron un peral. pero adonde yo quiero llegar es que a veces hay que dejarse de tantos circuloquios y hacer la pregunta clara, casi sin posibilidad de escapatoria. y ser capaz de responder con el corazón en la mano. así lo hizo pedro en como agua para chocolate y aunque seguro que mi abuelo nunca escucho hablar de Laura esquivel sabía bien de que iba el asunto. asi que a Madrid, a la vida en general y en particular a mi misma ha llegado el momento de preguntarnos aquello de si quedamos en peras o en peros.<br />
.<br />
el lunes volví a la oficina. aparte de la sensación que eso traía consigo había algo más : tenía que volver a vestirme para esta nueva normalidad. parece ridículo pero para mí era un asunto de estado importantisimo. porque no hacen más que decirnos que la vida ya no se va a parecer a nada de lo que antes conocíamos. y una vez más nos volvemos a creer todo lo que la prensa sensacionalista quiere contarnos. si os creéis que en la nueva normalidad los zapatos no hacen rozadura es que aún no habéis vuelto al trabajo. hay cosas que nunca cambian. y eso, ahora mismo, no sé si es bueno o malo. quizá se pueda arreglar con una tirita y mercromina. porque tú que eres? de mercromina o betadine? el caso es que ya sabes que si escuece es porque se está curando. y eso si es bueno.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-31174236523671365332020-05-19T21:13:00.001+02:002020-05-19T21:14:48.755+02:00la rue romarin<br />
#racconto.<br />
<br />
para Juan Tallón.<br />
<br />
la rue romarin no sale en las guías de viaje. pronunciar el nombre de esta calle es peor que dar de comer a tres tristes tigres en un trigal. a no ser que seas parisino. ahí si que ya no hay problema. el problema es si eres de lyon y escuchas hablar de la rue romarin. no sale en las guías de viaje pero tiene historia como para hacer un libro de ella. o un cuento. no prometo final feliz. creo que ni hay punto ni final. es una calle estrecha. con poco sol. como si aún guardara la ausencia de aquello que pudo ser y no fue. como si la cuerda de una guitarra se rompiese en mitad del acorde de una canción. una canción sin terminar es rue romarin. hay un kiosko. vende prensa nacional e internacional. abre muy temprano y siempre hay gente a su alrededor. yo también. solo hojeo Le monde por hacerme la interesante. pago antes de que me llamen la atención. mientras decido por donde continuar veo una llave en el suelo. una llave con una cadena. todas las llaves abren puertas. justo cuando voy a cogerla, la kioskera llega antes que yo diciendo que esa llave ya no abre nada. y para que sirven las llaves que no abren nada? yo tampoco lo sé. eso forma parte de lo que ya nadie cuenta de rue romarin. el edificio número uno de la calle es totalmente distinto al resto de los que hay. como si se hubiese quedado desfasado. como si fuese de otra época. la puerta es de una madera muy antigua y da la sensación de que han querido forzar la cerradura. estoy por hacer una foto cuando la kioskera, que imagino habla correctamente español por culpa de los titulares internacionales, se acerca a mi y me dice que no estropee mi viaje a lyon gastando más tiempo en la rue romarin. que es una calle condenada y que debería haber desaparecido cuando los comerciantes del siglo pasado cambiaron de lugar. que los lugares como las personas, a veces, se encuentran también en el sitio equivocado. continue mi paseo y olvidé por completo a la rue romarin, a la kioskera y a la llave. recibí una notificación en el móvil. la guitarra que compré con el dinero ahorrado de clases estaba en camino. es azul. ahora podría grabarme y escucharme una y otra vez con tan sólo apretar Rewind. la guitarra es azul. azul como el cielo de aquel día en la rue romarin.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-6115781998917193242020-05-18T22:03:00.000+02:002020-05-18T22:04:18.715+02:00si hoy partiese....<br />
si hoy partiese...<br />
si hoy partiese os dejaría a Víctor el gato. no requiere mucho cuidado y aunque es negro no entiende de suertes. os dejaría todos mis libros. no sé cuantos hay. podéis leerlos, si queréis, en el orden que queráis. os dejaría el sol de hoy y el cielo azul de este mediodía.os dejaría todos mis cuadernos de notas para que, realmente, me podáis conocer. os dejaría las llaves de la terraza y el mapa de los aviones.os dejaría mis zapatillas de pasear y mis camisetas variopintas. os dejaría la fontana de trevi y dos monedas para que podáis volver. os dejaría un café recién hecho y unos bizcochos de soletilla. os dejaría la vuelta al mundo, el amanecer y las instrucciones para saltar en los charcos. os dejaría un trozo de chocolate y algo de queso en el frigo. os dejaría el canto de los pájaros y el arrullo del viento. os dejaría todas las bibliotecas y todos los poemas. os dejaría esa canción que siempre funciona junto a una botella de vino. os dejaría notredame y a victor hugo. os dejaría la luna de valencia y las pirámides de egipto. os dejaría a ts elliot para que os reconcileis con abril. os dejaría unos cuantos sueños para que los sigáis soñando si hoy partiese.<br />
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<div>
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-32936708061358513322020-05-17T22:30:00.002+02:002020-05-17T22:30:50.649+02:00del diario de Beatriz .<br />
17 mayo. del diario de Beatriz.<br />
.<br />
racconti. así ha sido mi semana. un cuento. un cuento recuento que nunca se acaba. aunque yo, y me pesa decir esto, empiezo a ser partidaria de que las cosas se terminen. las buenas porque tienen que dejar paso a otras mejores y las malas porque está claro que no hay mal que cien años dure. voy a contar un secreto. para eso son los diarios, verdad? nunca he leído cien años de soledad. no creo que, como los males, la soledad aguante tanto tiempo. de todos los mundos imaginarios macondo aún no me ha dado pasaporte para acceder. a mi me gusta más el campanario de vetusta. desde allí arriba todo es más heróico. y porque lo de andar por las nubes se me da bastante bien. he terminado de leer un libro de relatos de terror que me ha transportado a las sensaciones de mi primera lectura de Stephen King, cementerio de animales. en las cosas que perdimos en el fuego hay casas que engullen niños y otras los expulsan de sus entrañas y devoran gatos para sobrevivir. y a mi con los libros de terror me pasa como con los trucos de magia : quiero ir más allá a pesar del miedo. quiero saber porque ocurren esas cosas y porque nos eligen. siempre quise saber porque Víctor pascow eligió a Louis Creed para revelarle lo que había más allá del cementerio de mascotas. pero sigo sin saber cómo David Copperfield hizo desaparecer la estatua de la libertad ni porque Stephen King eligió a un gato como conexión con el otro mundo. supongo que el sentido de la vida o de la magia no se revela a cualquiera y aquí se necesita a mucha gente para que siga escribiendo de ello.<br />
.<br />
si existiese un censo para personajes inventados y lugares imaginados mañana tendría que pedir cita para dar de alta a mariana, a la malcontenta y a la isla de Chioggia que no es isla sino más bien puente y que no acoge sino que ampara. y es que a mi siempre me ha gustado ser anfitriona. hoy, como si nos hubieran dado el alta en el hospital, vuelvo a casa con ellas.<br />
.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimP-IGx8jg7m2vnCUX6nOVqDMEPy7jNd8k4RW-FX_76XSWGCyB0czCB1BBLRQ5xEMcUa29Y2kT0fd-yu5Jc5n7jzzNG_oPIRfd4txvNVcdOSbcCBz3ycNcVpkqHNm3vawi6EMCP6fo-uQH/s1600/IMG_20200517_214628.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimP-IGx8jg7m2vnCUX6nOVqDMEPy7jNd8k4RW-FX_76XSWGCyB0czCB1BBLRQ5xEMcUa29Y2kT0fd-yu5Jc5n7jzzNG_oPIRfd4txvNVcdOSbcCBz3ycNcVpkqHNm3vawi6EMCP6fo-uQH/s320/IMG_20200517_214628.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-83845549371696729972020-05-16T21:14:00.001+02:002020-05-16T21:14:15.544+02:00la malcontenta .<br />
la malcontenta vive en una villa. habla veneciano. pero solo, cuando nadie la escucha, blasfema en italiano. vive un poco más allá de mestre. en la ruta del brenta camino a padua. pero ella añora la laguna de venezia. y sus carnavales. grandes fiestas organizaba. todo el mundo en venezia quería tener una invitación de la malcontenta en el correo. meses antes se hacía traer las mejores telas desde oriente para sus vestidos. nadie superó jamás a la malcontenta en estilo, elegancia y belleza. pero sobre todo nadie fue más inteligente que ella. todo el mundo hablaba de sí llevaba una vida demasiado alegre. otros que sí un amor contrariado fue lo que la alejó de la laguna. mucho se habla de ella pero pocos saben lo que ocurrió. la malcontenta recogió sus baúles y máscaras. cerró ventanas y echó postigos. y puso rumbo a la villa de los foscari. una fría mañana de febrero la vieron entrar en la casa y nadie más la volvió a ver salir. los colegiales cantaban en corrillo "la malcontenta perdió, nadie sabe que pasó, mal de amores son cuando la razón se bate con el corazón". la malcontenta blasfema en italiano. aunque ya no sabe ni porque lo hace. oye el frufrú de sus vestidos mientras lee libros por el largo pasillo. lee en latín y en cualquier otro idioma. se hace traer libros desde España. en castellano y muy bajito da las gracias a quien Le trae cada nuevo paquete. escribe cartas. escribe en veneciano y blasfema en italiano. añora venezia. y las fábricas de cristales. sueña en veneziano y blasfema en italiano. escribe un diario en una lengua inventada. muchos hablan de la malcontenta pero pocos saben lo que le ocurre. la malcontenta conserva su porte. se mira con el rabillo del ojo en el espejo del salón. está preparada. se despide en veneciano y blasfema en italiano. el fuego se come a bocados las cortinas y alfombras. el calor derrite porcelanas y mixturas. la malcontenta se aleja. nunca miró hacia atrás. no era ese momento de convertirse en piedra y no blasfemar en italiano.<br />
la gente corre hacia la villa. todo el mundo grita en italiano. se oyen sirenas y cae agua de mayo. todos buscan a la malcontenta. pero nadie se atreve a entrar a la villa. "la malcontenta perdió, nadie sabe que pasó, mal de amores son cuando la razón se bate con el corazón"<br />
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el año que viajé a venezia, no sé ni cómo ocurrió, me encontré con una pequeña librería de antigüedades. estaba camino a rialto y en realidad iba buscando una tienda donde comprar cristal de murano. pero encontré una librería. los libros llegaban hasta el techo y había un sillón de cuero marrón, un poco desvencijado, que invitaba a sentarse. imposible no fisgar entre las estanterías. había un tomo con el lomo con letras doradas. me sorprendió porque el título estaba en español. la malcontenta ponía. lo cogí y me lo llevé al sillón. en las primeras páginas había fotografías en blanco y negro de esta señora y a pie de página ponía que no Le temía a la alta marea y que en las noches frías de octubre y noviembre bailaba en la plaza de San marcos con el agua hasta las rodillas. me empezaba a caer bien esta malcontenta. la amonestaban una y otra vez por sus ideas alocadas, por sus fiestas en los tejados de venezia y por las peleas que día si, día también los hombres casaderos disputaban por ocupar un lugar al lado de la malcontenta. seguramente la historia tenga muchos más matices, pero el libro estaba escrito en italiano y yo no estaba muy hábil con el idioma. me di cuenta que al libro Le habían arrancado unas cuantas hojas del centro pues cuando volví a la lectura la malcontenta se había confinado en una villa de mestre y ni tan sólo un rayo de sol se atrevía a pasar por allí. nadie sabe que ocurrió y la gente de venezia olvidó pronto a la malcontenta. Le intenté preguntar al librero pero solo hablaba en veneziano y blasfemaba en italiano. continúe con la lectura y volví a descubrir que faltaban más páginas del libro. se notaba que alguien las había arrancado de un tirón. aún se veían los hilos que habían cosido esas hojas con el resto de la historia. hubo un fuego y la villa ardió por completo. todo el mundo creyó que la malcontenta murió allí adentro. pero el libro continúa y la malcontenta subió a un barco rumbo a españa. llevaba una carta y una dirección. ni una sola vez dudó en retroceder. seguía hablando en veneciano y blasfemando en italiano. me levanté del sillón y llevé el libro hacia el mostrador. apenas me costó un par de euros. me lo guardé en el bolso y salí. las campanillas de la tienda repicaron con mi salida. camino de regreso al hotel con el sol poniente como el fuego que avivó la leyenda de la malcontenta.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-65889753385160852772020-05-15T20:04:00.003+02:002020-05-15T20:04:51.019+02:00por si cazas monstruos... .<br />
cuando era pequeña metí los dedos en el enchufe. bueno, en realidad metí unos cables en el enchufe. los dedos fueron detrás. la lie parda. eran las fiestas del pueblo y yo quería cohetes dentro de casa. y dentro de mi. imaginad como me iluminaría por dentro. fundi todos los plomos y grité más que en una película de miedo. mi abuelo, al que no se Le bajó el fusible del sexto sentido, tiró de mi como tiran las señoras de las camisetas en las rebajas del cortes inglés. nunca me han dicho que ocurrió pero seguro que mi horóscopo diría" hoy está que echa chispas!". y que chispas. tengo una bonita cicatriz de recuerdo.de cuando la luz entró y salió por mi brazo derecho. tiene forma de pez.<br />
tiziano scarpa escribió un libro que se llama Venezia es un pez. Venezia es como mi cicatriz. un pez. scarpa dice que Venezia mordió el sedal y ya no podemos vivir sin ella. algo así hice yo. mordi el anzuelo pero pude soltarme en el último momento. volví a tierra firme a pesar de la acqua alta.<br />
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no sé si durante este confinamiento y ahora con esta desescalada a rastraculo estoy leyendo más, menos o igual. lo que sí es que estoy afinando más mi radar. no se me pasa ni uno. el último en añadirse a filas es la piel fría de Albert sanchez piñol. también ocurre en una isla. debo de llevar un Robison en mi interior. naufragar es más fácil de lo que parece aunque tengas bengalas en el bolsillo. pero esta isla no es la de scarpa. esta isla podría estar dentro de un armario porque está llena de monstruos. monstruos marinos. salen de noche buscando a quien se atreva a mirarlos a los ojos. no creáis que hacen cola. no porque los monstruos sean terriblemente feos sino porque quien se atreva a mirarlos directamente corre el riesgo de verse a él mismo. parece que verse por dentro da miedo.<br />
espero que el protagonista, que se que lleva muchos libros en su maleta, no haya olvidado incluir técnicas de iluminación de eloy tizón. nunca se sabe cuando vas a necesitar un poco de luz. sobretodo si sales a cazar monstruos.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-10944292608077329102020-05-14T21:32:00.000+02:002020-05-14T21:32:07.958+02:00café para llevar café para llevar.<br />
para kat y mariana<br />
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mariana tiene un don. lo bueno de tener un don es que quien lo tiene no suele saberlo. y eso es lo bueno de tener un don. no saberlo. vive en un lugar imaginario para mi pero que es muy fácil de encontrar en el mapa. se llama mestre. a mi mestre me suena a maestro. mariana es maestra. conoce como nadie los secretos del café. como un escritor conoce lo que tiene siempre en la punta de los dedos. prepara el mejor café que puedas imaginar durante el confinamiento. es la Ann Carson del café. la máquina es una prolongación de ella y estoy segura que si Le digo desde donde vengo echaría el pestillo para atenderme en exclusiva. en un vaso de cartón que se llena de historias a la vez que la leche se funde con el café y se mezcla con el azúcar uno descubre que mariana tiene un don. pero ella no lo sabe. tampoco hace falta decírselo. seguro que el ruido de la cafetera no Le dejará escucharte. también, si has tenido un día raro te puedes llevar una galleta de las que tiene en un tarro de cristal. a veces cuando echa muchas de golpe tiene que moverlas para que encajen. como ocurre con las historias. a veces hay que quitar y poner, buscar el hueco para acoplar, para que todo haga click.<br />
como ocurre ahora. he convertido a Mariana en un personaje y a las galletas de Kat para hablarte del principio de incertidumbre. me gusta la palabra incertidumbre. creo q así se llamaba el gato de schrodinger. incertidumbre. el gato más listo de la historia. más q Víctor. ni si ni no ni todo lo contrario. el gato del hortelano tenía que haber llamado lope a su obra. esta teoría, la de la incertidumbre, dice que es imposible saber con precisión en el punto exacto en que nos encontramos. como ocurre ahora. lo mismo estoy aquí con un café de máquina que en mestre con mariana eligiendo una galleta del bote. principio de ilusión habría que llamarlo.<br />
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Beatrizhttp://www.blogger.com/profile/03736260637165903657noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5840032508245862052.post-55264075320027873132020-05-13T21:18:00.001+02:002020-05-13T21:18:23.965+02:00La Frantumaglia .<br />
nos pasamos el día nombrando a las cosas para poder reconocerlas. bolígrafo,, nubes grises, puerta acristalada, cita previa.. me acuerdo que de pequeña una de las frases que más me repetía mi madre era "búscalo en el diccionario" y de esa manera, y yo que era bastante obediente, me hice con todas las palabras. hoy he aprendido otra palabra, en realidad la he recordado, te diría que la busques en el diccionario y que luego te la traduzca Google . el resultado ha sido espectacular. Resulta que Elena Ferrante escribió la frantumaglia, esa era mi palabra de hoy, y lo subtituló un viaje por la escritura . frantumaglia en un dialecto del italiano significa los trozos de algo que se ha roto y han quedado esparcidos sin sentido en el suelo. creo que no existe una palabra para nombrar lo roto en español. un adjetivo o algo que nos haga nombrar eso que ya no forma parte de nada. si buscas frantumaglia en Google o frantumare te aparece "algo que está roto o desparramado por el suelo" pero también dice que puede significar "persona especial" . y siento que ahora todas esas palabras que andaban esparcidas por el suelo sin sentido cobran todo su significado gracias a esa persona que las vuelve a apilar y dotar de vida. que maravilla ser esa persona que cada día recoge todas las palabras olvidadas y hacer de ellas una nueva historia que escribir y que leer. ahora entiendo porque siempre miro al suelo cuando camino.<br />
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